No era la persona más expresiva del mundo. Solía dejarse llevar por impulsos, que a menudo, traían consecuencias. Solía aislarse en su mundo dónde todo no era de color rosa. El color rosa nunca le habia gustado. Era sinónimo de perfección y la perfección era un engaño. Si tuviese que decidirse por un color seria el gris. Ni demasiado oscuro ni demasiado claro. El color neutro. El color acechante. Andaba por las calles tatareando canciones grabadas a fuego en su mente, sonreía improvisadamente y fruncía el ceño con mas frecuencia de la que debería. Sin ninguna duda, prefería una historia antes que una rosa. Prefería una historia, un relato escrito de tu puño y letra, una poesía vagabunda antes qué un estereotipo tan idealizado. Era de esas personas que sentía curiosidad por cada huella, cada trinido de un pájaro, cada obra de arte expuesta en un muro oxidado, cada palabra olvidada en una antiquísima carta de amor. Se escondía, no le gustaban las miradas, no era persona de muchas palabras. Pero.. si le dabas una pluma y un trozo de papel, hacía magia. Recreaba pensamientos, planteaba desafíos, iniciaba interrogantes, sembraba la duda, hacía florecer el odio.. Todas esas palabras, que, contenidas en su garganta, le mermaban la energía día tras día, volaban libres en aquel momento. Si intentases entenderla, fracasarías en tu propósito. No se puede entender a las personas que no diferencian la cordura y la locura, sino que mezclan ambas. No puedes intentar entender a las personas qué prefieren el fulgor de un rayo que el de un esplendido día soleado. No puedes siquiera intentar entender su pasión, su rareza, su autenticidad. Ella era así. Vulnerable pero consistente. Tímida pero llena de coraje. Abierta pero encerrada. Clara pero apagada. Brillaba en un mundo ajeno a el nuestro, al que solo pocos afortunados son capaces de aspirar.