'Empezaré por aquel 23 de agosto, dónde la tormenta se desató y la calma no le precedió..'

Estúpidos clichés. ¿Porqué nos gustan tanto?

Life and death.

'Muerte a los estereotipos, a los tópicos, a los clichés oxidados'
'Muerte a los prejuicios, a la hipocresía cada vez mas demandada'
'Muerte al dolor, a la mentira sin razón, muerte a la violencia sin causa, a la manipulación'
'Muerte a la ignorancia, muerte a la indiferencia, muerte subita a esta sociedad'

'Qué viva la originalidad, lo diferente, lo extraño, lo inédito'
'Qué viva la sinceridad, los valores tan enterrados.., que vivan los complejos, también los defectos'
'Que viva el respeto, la verdad, la tolerancia,la brillantez, pero sobre todo, que viva la dignidad, que no la perdamos nunca'
'Qué viva la curiosidad, que vivan las ganas de cambiar, de innovar, que vivan las personas que no pueden parar, que piensan mas de lo normal'

Fíjate en esa llama. Por más agua que viertas en ella, no se apaga. Quizá es porqué no quiere apagarse. Ha hecho ese su propósito. Y lucha contra viento y marea, y lo consigue. Mírala, no se extingue. Refulge dorada en esta habitación llena de lamentos. Y aunque sea poca, aporta esperanza, valentía. Y esta llama, si consigue su propósito, formará un gran fuego, y entonces será invencible, nadie podrá siquiera intentar opacarla, nadie le dañará, nadie apagará su luz, y menos su fuerza.

Había procurado evitar lo inevitable. Alargar el momento. Más no le funcionó. Sentada en su cama, se hallaba delante de su portátil, con la imaginación vacía, los sueños olvidados, las palabras esfumadas. Era real. No podía escribir. Ya no habría mas pensamientos de todos los géneros y caracteres invadiendo su mente, nublando su cordura, opacando el reloj de arena que se hace llamar tiempo. No habría más rimas, no habría poesía. No habría encanto, no habría magia, ella la había matado. Fingiendo o aparentando ser una persona que nunca había sido y que nunca seria sacrificó su mas preciado don. El desprecio al arte, se pagaba caro, reconoció. Y ella había sido una ilusa al pensar que podría adelantarse a la literatura, tomar sus riendas. Claro, que en ese entonces ella desconocía que la literatura, fruto bastardo, era libre como la águila que simboliza la propia libertad, era singular, era un arte milenario que no se podía abandonar de la noche a la mañana. Si ella te escogía, te hacia su discípulo, no había marcha atrás. Y, en cierto modo, no la había.