'La muerte es apacible, la vida es más dificil.'

'Alejados de este mundanal ruido..'

Arte es ver tu cara empapada de lágrimas, qué, vagabundas, abandonan su hogar sin un destino fijo. Arte es oír tu risa, melodía favorita. Arte, desde tu forma de bailar, hasta cuándo, al enfadarte, achinas los ojos y frunces el ceño de una manera peculiar. Arte son tus constantes preguntas, tu insaciable curiosidad, tus ganas de aprender más. Arte es la pasión con la que hablas de un tema que te entusiasma. Arte cuando te quejas y protestas de esta sociedad inmunda, arte es tu compasión. Arte oxidado, arte compuesto, arte abstracto, arte estilizado, arte paralelo. Arte eres tú.

La luna se reflejaba en aquel balcón. Hacia tiempo qué no le visitaba, y, para la ocasión, se vistió de gala.

¿Clever?

Creo que el concepto de inteligencia es muy subjetivo. Hoy en día nos aturden con el ideal de una persona que lee cien libros, ve documentales, estudia 5 horas diarias y saca matrícula en todo. No creo que tengas qué hacer todas esas cosas para ser inteligente. Para mí, ser inteligente es ser curioso.Ahondar en temas que te apasionan.. Tener capacidades y habilidades que te diferencien de los demás. Poseer algo.

Escribo al amor sin destinatario. Escribo a los amores de películas, a los amores de los libros, esos tan puros y sinceros, tan rocambolescos y traicioneros, tan crueles y tan leales, tan ficticios y tan ilusionadores..

La brisa le despeinaba sin cesar aquella sonrisa dibujada con el pincel de cientos de recuerdos, imborrables, implacables.

Y el viento nos marea, y nosotros, como dos títeres sin cabeza, nos arriesgamos, conscientes de que acabaremos rotos en pequeñas piezas..

Quizá..

Quizá tenga miedo a crecer. Al amor. A las decepciones. A los sentimientos. A los cambios. Quizá tenga miedo a no estar a la altura. Quizá tenga miedo a no ser lo suficientemente buena. Quizá le tenga miedo al rechazo.

Hace tiempo que no pongo título a mis pensamientos, es una mortificante pérdida de tiempo.. todos llevan la palabra, Miedo.

¿Have I found you, flightless bird?

No era la persona más expresiva del mundo. Solía dejarse llevar por impulsos, que a menudo, traían consecuencias. Solía aislarse en su mundo dónde todo no era de color rosa. El color rosa nunca le habia gustado. Era sinónimo de perfección y la perfección era un engaño. Si tuviese que decidirse por un color seria el gris. Ni demasiado oscuro ni demasiado claro. El color neutro. El color acechante. Andaba por las calles tatareando canciones grabadas a fuego en su mente, sonreía improvisadamente y fruncía el ceño con mas frecuencia de la que debería. Sin ninguna duda, prefería una historia antes que una rosa. Prefería una historia, un relato escrito de tu puño y letra, una poesía vagabunda antes qué un estereotipo tan idealizado. Era de esas personas que sentía curiosidad por cada huella, cada trinido de un pájaro, cada obra de arte expuesta en un muro oxidado, cada palabra olvidada en una antiquísima carta de amor. Se escondía, no le gustaban las miradas, no era persona de muchas palabras. Pero.. si le dabas una pluma y un trozo de papel, hacía magia. Recreaba pensamientos, planteaba desafíos, iniciaba interrogantes, sembraba la duda, hacía florecer el odio.. Todas esas palabras, que, contenidas en su garganta, le mermaban la energía día tras día, volaban libres en aquel momento. Si intentases entenderla, fracasarías en tu propósito. No se puede entender a las personas que no diferencian la cordura y la locura, sino que mezclan ambas. No puedes intentar entender a las personas qué prefieren el fulgor de un rayo que el de un esplendido día soleado. No puedes siquiera intentar entender su pasión, su rareza, su autenticidad. Ella era así. Vulnerable pero consistente. Tímida pero llena de coraje. Abierta pero encerrada. Clara pero apagada. Brillaba en un mundo ajeno a el nuestro, al que solo pocos afortunados son capaces de aspirar.

Some say love it is a river..

El gato con la sonrisa mas genuina de todos los tiempos, le indicó el camino. Alicia dudó un instante, pero aferrandose a la esperanza, emprendió su marcha.

Soy una persona tan compleja qué comprendo el rechazo. Liberad vuestra conciencia. La rareza nunca ha sido motivo de elogio, y os comprendo.
Vivid vuestra mentira, enganchados a los vicios,
cultivad vuestros prejuicios en vez de vuestra mente, jactaros de vuestra ignorancia en vez de arremeter contra ella. Lo entiendo. Seguid viviendo en el mundo idealizado que teneis como realidad.
Desde aquí os despido.

'Vivimos endemoniadamente y morimos angelicalizados.'

'La soledad
trae consigo
las grandes filosofías,
las mentes más abiertas,
la tolerancia más pura'

Tan clara era aquella rosa,
que cien mil margaritas la envidiaban.
La rosa era sencilla, proporcionaba cobijo a insectos más pequeños, deslumbraba sin quererlo.
Las margaritas se afanaban en parecerse a ella, sin éxito alguno.
La rosa, por esta razón estaba sola, sin que ninguna flor compartirse con ella los atardeceres o las torrenciales lluvias.
Pero, como todo,
llegó un girasol. Si, y brillaba más que el propio sol.
Todas las margaritas quedaron prendadas de él y exhibían sus mejores pétalos para conquistarla.
La rosa, aunque inocente y cohibida también quería llamar la atención del girasol.
El girasol, no tan acostumbrado a tantas muestras de amor, intentó conocer a las margaritas pero todas eran iguales. Sus tallos, su néctar, sus pétalos eran como calcos. El girasol se decepcionó.
Entonces, conoció a la rosa y vislumbró su coraje, su brillo, su color, y así fue,
como la rosa y el girasol, sin esperarlo, sin buscarlo,
unieron sus raíces.
A veces, necesitas conocer a mil personas iguales para encontrar una verdadera diferente.

¿How many nights does it count the stars?